NAUFRAGO (Daphne 11)

Me subo en algún bar

cualquiera

y a base de remar

entre tequilas y cervezas

las velas de las mesas

me encallan

en ese arrecife llamado

            piernas Daphne

            caderas Daphne

            senos Daphne.

Es inevitable el asalto

es imposible no ser delincuente

ser corsario en tu cuerpo

beber de tus senos

arrestar tus chamorros

secuestrar tu cintura

            en mi pecho

ser un malandrín de tiempo completo

invasor

meterme en tu cuerpo.

SOÑAR

Sueño a veces

con un país sin color magenta

sin rostros ávidos de comida

y manos vacías.

Lo sueño sin despojos

arrojados al pie de monumentos

sin esos brazos sin cuerpos

o de tórax divorciados de sus piernas.

Pero un ojo se abre

y escucha palmadas de martirio

del hierro sobre el bronce

de la pólvora y la ojiva

y su velocidad de infierno

que todo lo reduce

a masa

a sangre

a tierra.

NO ESPERES

No esperes que llegue

desnúdate en la palabra

fuego y que la ceniza

se introduzca en los ojos.

Llora como si fuera un reflejo

de arena que busca el mar.

Llora como quien escribe

con la izquierda

siendo amputado de ambos brazos.

Dime que tu concha de jade

la que descubrí una tarde

sigue siendo un santuario

donde la sed se mata

y se asesina sin piedad

el hambre.

Dime qué estremece

lo que cuatrocientos días

no te han dicho de mi

y su locura.

Dime que la guerra no ha terminado

que balas y obuses siguen arrebatando sueños

que los niños cultivan con las manos

que sus juguetes están limpios de sangre

que nadie

nadie

se los ha llevado.

Habla mentiras

para poder conciliar el sueño.

MAR

El mar sigue siendo un sujeto

lleno de sospechas y de sal.

En el mueren marinos

y gente que no sabe de su existencia

además

de poseer cantos clandestinos

de sirenas.

No hay antecedentes de todo lo contrario.

El mar nos transparenta

con la muerte.

No hay distancia que devore

los recuerdos

no hay máquina trituradora

de huesos sin dolor.

Todo es mialgia

            la sombra

            las hojas

            la mano

que desconozco tanto.

Inician a caer los primeros escombros

talados con las uñas de los ojos.

La arenilla que se trasmina

de los sueños se hace polvo.

No hay mas baile

            que tus ojos

puestos en la camisa.

Ya no serás de nadie

            ni yo de nadie.

Todo es viejo

            y el adiós se nos hace

una inútil libertad.

SIN TECHO

No puedo ya seguirte escribiendo

desde estas tristes noches solas

y sin techo.

Son horas que paso

contemplando el lugar

que me dejo el mar.

Es solo una arena interminable

seca e indeleble

que brota del lugar

que ocupaban los ojos.

No puedo escribir

con arena estos poemas

de piedra

que intento esculpir

con un cincel de puro rencor

y un mazo hecho de imaginación

impura.

He hecho lo imposible

para que el mar regrese

y con ello

sus orillas

su brisa

sus olas

para que sigan golpeando

esta costa herida

de sal

que no cierra.

Es hora de la noche sin techo

en que no puedo

escribir un poema.

ENERO II

Sé que es demasiado.

Enero se murió

            de frío entre las manos.

No entenderías el hielo

que tengo entre los ojos

            de lo extraño.

Entiende

enero no puede ser marzo.

Hoy

que tus sospechas han sido descubiertas

intentas arrancar todos las hojas

del calendario

y tardas toda la noche

hasta lograrlo.

Y te digo

mira a través de la ventana

hoy

aunque es marzo

amanecimos a cero grado

de entendimiento.

OSTEO

Que los catorce huesos de la cara

miren

y digan

que son los molares

del maxilar superior

los que aprietan el humero.

Que los veintisiete huesos

de la mano derecha

muerdan el atlas

hasta la locura.

Que los doscientos seis huesos

se confundan con los míos

y el único hueso olfatorio

- el vómer -

enloquezca cuando te acerques