1
Es una loza de imagenes
que le dan filo al río
fondea la barcaza de piel que te cobija
tomo el ancla
vuelo en ella.
2
Es la culpa del acto
de golpear
el cincel
de moldear
del formón
de tallar
de la gubia
del pulir
de la lija
del cuchillo
en el rostro.
3
Si no me encuentro
busquenme en ella
bajo su corteza
atrás de los dientes
dentro de sus ojos
o en el tercipelo dormido
de su vientre.
Mis manos
que son las suyas
no tiene salida.
Son fuego húmedo que nos consume.
4
Ella.
Tú.
Eres
laberinto de flores enrarecidas.
5
Su mar es un poema que quiero descifrar
tocar
besar
estarme ahí
quedarme en la ola siniestra
la que engulle y lastima
la que desnuda y encanece
la que lacera y no comprende.
Es una manera de encontrar al silencioso océano
y charlar con él.
De esa húmeda piel emana una luz que me calcina.
6
Es música de oboe aprisionado
que brota
de las caracolas
que anidan tu pelo.
7
Nada es fácil.
La arena.
La ironía.
El amor.
Lo oculto.
Todo es doloroso
el principio de mi dolor es la poesía.
8
Como luz suicida que se despeňa
para no ser sombra de luz muerta.
9
No hemos roto
ni unido
ni hemos nada.
El tiempo es minutero
que se clava
al fondo de nuestro mar interno de desesperación.
Ahí se ahoga.
Se quema.
Se arrastra.
10
Tú toda Tú
eres sílice castaňa.
El objeto interno de tus ojos
lo demuestra.
